lundi 26 juin 2017

Surgelé

Ouvrant les yeux, il trouva autour du lit un choeur de blouses blanches.
- Combien de temps ai-je dormi ?
- Deux-cent cinquante-sept ans. 
Vertige. On lui administra une mixture qui le requinqua.
- Ma famille, mes amis... ?
- Tous morts, évidemment.
Relevant la tête vers la docte assemblée :
- Mon remède, vous l'avez trouvé ?
- Sinon pourquoi vous décryogéniser.
- Quand...
- ... déjà administré.
- A... Alors, je suis sauvé ?
Les savants, sourire peiné au coin des dents :
- Pas tout à fait !
Et sur lui de se jeter pour le dévorer. 

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